Si Héroes del Silencio hubieran sido ingleses, alemanes o norteamericanos, serían recordados como una de las mejores bandas de rock. En cambio, les nacieron en Iberia, en las Españas cainitas y partitocráticas, en medio del bombardeo de las autonomías garbanceras, refugio del mediocre y del profesional del leve movimiento de anca, camaleónico en reunión canapetera (véase López Garrulo).
Esta Iberia que formula preguntas con semilla de respuestas, sumergida y vencida, humillada primero y después arrojada en manos de la incompetencia, para jolgorio de anglos, borbones y sajones.
El cáncer que es este sistema político nos ha empujado todo el siglo XX hacia la más alta cobardía, fruto de la impotencia propia de la incompetente clase dirigente. El genio español ha sido sumergido en sangre y universidad, psoe y ácido, emergiendo sólo, al borde de la asfixia, para gritar emigración.
Si hay un lugar de Europa donde se velan las armas del ingenio, donde se pernocta en las serranías al amparo de ministerios, ese es España.
Todavía hay maquis en España, en catacumbas, en cuevas, en sonrisas bien.
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